Être sûr de soi c'est déjà flemmarder.



Comme souvent lorsque j‘échoue, la peine, qui peut se mesurer proportionnellement à la hauteur de l’ambition soulevée, découvre en se creusant des vestiges de lacunes qui, tapies et enfouies sous des couches de certitudes, s’étendent si loin que m’éprouve l’unique fait de les observer.
Cette fois et comme d’autres fois j’ai raté le dessin.
Sans décrire ce à quoi je pensais, ce monochrome monstrueux qui, par la consommation intégrale d’un superbe gris cher, s’arroge le droit d’exister encore un peut dans mon salon— histoire de ne pas trop gaspiller— cache au dessous la tentative avortée de ce qui pour moi allait être génial. Et si commettre le génial était prétendument ce à quoi je pensais : il faut croire que ce n’était sans doute pas ce à quoi je pensais en réalité.
Avec la certitude au démarrage qu’au hasard d’une orchestration d’accidents résulterait un travail remarquable, j’ai appris— et vous auriez su en voyant la paëlla — qu’aucune œuvre ne surgit d’espoirs timides et de doutes raisonnés.